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El tiempo es apenas la cáscara de una nuez que flota lánguida sobre la sopa boba. Es julio. El sol, como una yegua preñada, cabalga cansino por el cielo. Leo la prensa y me agobio; no soporto el hedor que desprenden los que mandan: a chorizo rancio, a franquismo casposo, a mierda fusilera. Dice uno muy listo que el poder debería servir para transformar el mundo; lo han entendido bien los genoveses pero alguien debía explicarles que cuando se avanza también se transforma la realidad. ¿Lo entiendes?, cuando se avanza, también se transforma la realidad, tontarra.

España tiene un problema, desde la transición lo ha tenido: nadie ha sido condenado por crímenes contra la humanidad. En esa ignorancia, los cavernarios se han creído intocables; lo son. Son los hijos ideológicos de aquellos asesinos los que han decidido la exclusión del pobre de las aulas, la vuelta del Ripalda al sistema educativo, los que sueltan a sus perros de presa para que muerdan a los heterodoxos, a los disconformes. Tontarras que en su soberbia, demuestran su imbecilidad.

Aquí estamos, envueltos en nuestra cáscara de nuez, flotando en el caldo tibio de la sopa boba sin saber que vivimos de nuevo en el tiempo pasado, cuando los ladrones salían en el telediario inaugurando pantanos. ¿No has visto cómo su discurso chillón, ridículo, se propaga por todos los medios?

Este julio, las rosas se marchitan en sus tallos. A veces, el ruiseñor daña la noche con su bellísima melodía. No me resigno. Algunos medios me enseñan la realidad a través de un estrecho tubo de cartón, solo veo un pequeño círculo que sin embargo hiede. Pienso en la República, la Tercera; a la gente no le importan los valores republicanos. La justicia, –controlada en un 70% por jueces reaccionarios, afines a Rouco o a la estela incorrupta del dictador–, no es la solución. Está la cosa jodida. El futuro, a lo que parece, seguirá siendo el pasado, siempre el pasado. En breve llegará la leche en polvo a los colegios e institutos para que nuestros niños no se mueran de hambre mientras un altavoz de lata escupe los crueles himnos de mi infancia.