Militantes
A veces me pongo en el lugar de muchos militantes del PP, gente noble, honrada... Los imagino en el trabajo, el que lo tenga, soportando en silencio los chistes de los compañeros sobre la Cospedal o Mariano el Hurón. La identificación con el partido los vuelve huraños, mudos; cuando acuden a beber doctrina a las correspondientes sedes, se dan cuenta de que los dirigen una pandilla de ignaros (el Tirado, ¡ay!). A mí me pasa lo mismo. A veces, pocas, tienen que defender a los pastores; cada día les mandan por correo un argumentario menguante. Al final dejan de acudir a las asambleas, se quedan en casa apenas arropados por jirones de ideología. Solos. Autistas erráticos, como yo. Son los últimos mohicanos, héroes de una batalla perdida que empiezan a ganar los Otros, los tontos útiles que devienen en fascistas de fotografía, arropados con la bandera de la gallina y esa parafernalia de cánticos pseudo-líricos, tan peligrosos. No son muchos, pero hacen ruido. Suelen ser jovencitos, ellos