Columna cinco

En el mundo hay dos clases de personas, a saber, los que hacen lo que les sale de los huevos y los que no. Los primeros, a lo mejor es cosa de la genética, se miran en el espejo, se quieren y no están dispuestos a sufrir por nada ni por nadie. Los segundos, no. El azar, la casualidad o un dios aburrido y cabrón ponen a unos y a otros en diferentes cestas, apiladas; arriba, los que mandan; debajo, los que obedecen. A veces, como las migas del pan congelado, alguno cae por entre los mimbres sueltos del canasto: dolor, espanto, tragedia. Otras, el viento caliente que prepara las tormentas de verano hace subir a gente como a las pavesas en la hoguera: alegría, jolgorio, sospecha, tragedia. A la relación que se establece entre lo que sube y lo que baja, lo llaman democracia que es una cosa muy bonita que tenemos en España y que, como una enfermedad recurrente e incurable, aparece de vez en cuando en forma de erupciones de colorines en las calles, y ruido, mucho ruido. Quizá esta taxon

El tiempo es apenas la cáscara de una nuez que flota lánguida sobre la sopa boba. Es julio. El sol, como una yegua preñada, cabalga cansino por el cielo. Leo la prensa y me agobio; no soporto el hedor que desprenden los que mandan: a chorizo rancio, a franquismo casposo, a mierda fusilera. Dice uno muy listo que el poder debería servir para transformar el mundo; lo han entendido bien los genoveses pero alguien debía explicarles que cuando se avanza también se transforma la realidad. ¿Lo entiendes?, cuando se avanza, también se transforma la realidad, tontarra. España tiene un problema, desde la transición lo ha tenido: nadie ha sido condenado por crímenes contra la humanidad. En esa ignorancia, los cavernarios se han creído intocables; lo son. Son los hijos ideológicos de aquellos asesinos los que han decidido la exclusión del pobre de las aulas, la vuelta del Ripalda al sistema educativo, los que sueltan a sus perros de presa para que muerdan a los heterodoxos, a los disconformes

Cospedal se reivindica como ‘salvadora’ de Castilla-La Mancha Quien te puso Salvaora, qué poco te conocía. El que de ti se enamora se pierde pa toa la vía...